| Es ist
Winterszeit, die Luft kalt, der Wind scharf,
aber zu Hause ist es warm und gut; zu Hause
lag die Blume, sie lag in ihrer Zwiebel
unter Erde und Schnee. Eines Tages fiel
Regen. Die Tropfen drangen durch die Schneedecke
in die Erde hinab, rührten die Blumenzwiebel
an und meldeten von der Lichtwelt über
ihnen. Bald drang auch der Sonnenstrahl
fein und bohrend durch den Schnee, bis zur
Zwiebel hinab und stach sie. »Herein!«,
sagte die Blume. »Das kann ich nicht«,
sagte der Sonnenstrahl, »ich bin nicht
stark genug, um aufzumachen, ich bekomme
erst im Sommer Kraft.« »Wann
ist es Sommer?«, fragte die Blume,
und das wiederholte sie, so oft ein neuer
Sonnenstrahl hinabdrang. Aber es war noch
weit bis zur Sommerzeit. Noch lag der Schnee,
und das Wasser gefror zu Eis – jede
einzige Nacht.
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C'est l'hiver, l'air est froid, le vent vif, mais à la maison, il fait chaud et bon ; à la maison, la fleur était là, dans son bulbe, sous la terre et la neige. Un jour, la pluie est tombée. Les gouttes s'infiltrèrent dans la terre à travers la couche de neige, touchèrent le bulbe et annoncèrent le monde lumineux au-dessus d'eux. Bientôt, le rayon de soleil pénétra lui aussi, fin et perçant, à travers la neige, jusqu'au bulbe et le piqua. "Entrez !", dit la fleur. "Je ne peux pas," dit le rayon de soleil, "je ne suis pas assez fort pour ouvrir, je n'aurai de force qu'en été". "Quand est-ce l'été ?" demanda la fleur, et elle répéta cela chaque fois qu'un nouveau rayon de soleil descendait. Mais l'été était encore loin. Il y avait encore de la neige et l'eau gelait - chaque nuit. |
