Nun waren
fünf Jahre vergangen, und das ganze
Land bekam eine wirkliche, große Trauer.
Die Chinesen hielten im Grunde allesamt
große Stücke auf ihren Kaiser,
und jetzt war er krank und konnte nicht
länger leben. Schon war ein neuer Kaiser
gewählt, und das Volk stand draußen
auf der Straße und fragte den Haushofmeister,
wie es seinem alten Kaiser gehe. »P!«,
sagte er und schüttelte mit dem Kopfe.
Kalt und bleich lag der Kaiser in seinem
großen, prächtigen Bett. Der
ganze Hof glaubte ihn tot, und ein jeder
lief, den neuen Kaiser zu begrüßen,
die Kammerdiener liefen hinaus, um darüber
zu sprechen, und die Kammermädchen
hatten große Kaffeegesellschaft. Ringsumher
in allen Sälen und Gängen war
Tuch gelegt, damit man niemand gehen höre,
und deshalb war es sehr still. Aber der
Kaiser war noch nicht tot; steif und bleich
lag er in dem prächtigen Bette mit
den langen Samtvorhängen und den schweren
Goldquasten, hoch oben stand ein Fenster
auf, und der Mond schien herein auf den
Kaiser und den Kunstvogel.
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Cinq années s'étaient écoulées et le pays tout entier était en deuil. Les Chinois avaient tous une grande estime pour leur empereur, et maintenant il était malade et ne pouvait plus vivre. Un nouvel empereur était déjà élu et le peuple se tenait dehors dans la rue et demandait à l'intendant comment se portait son vieil empereur. "P !", répondit-il en secouant la tête. L'empereur était froid et pâle dans son grand et magnifique lit. Toute la cour le croyait mort, et chacun courait saluer le nouvel empereur, les valets de chambre sortaient en courant pour en parler, et les femmes de chambre avaient une grande compagnie de café. Tout autour, dans toutes les salles et les couloirs, on avait posé des draps pour que personne n'entende marcher, et c'est pourquoi tout était très calme. Mais l'empereur n'était pas encore mort ; il était allongé, raide et pâle, dans le lit somptueux aux longs rideaux de velours et aux lourds glands d'or.
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